Variación sobre el domingo.

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En busca deliberada del lugar común
donde todos nos entendiéramos y del que todos
queremos huir
encuentro el domingo
que es un estado mental
que es una emoción particular, con nombre y apellido
domingo es atmósfera suspendida de un hilo
y la noche que huele a lunes
hala el hilo como descubriendo un mito ante los ojos
y es lunes otra vez.

Y del domingo las palabras caen
y restan como polvo,
no lograron rasgar la piel de domingo
y perdieron la batalla
de la gravedad.

Todos chocan en domingo
choca la gente que ya no cabe
y que aún no logran llegar
al domingo, saben que es domingo
porque lo dice un calendario amarillo.

Las horas en domingo se arrastran,
pero cuando la noche está por descubrir el mito del tiempo
del lunes,
las horas de domingo se fueron en minutos, segundos, micro, nano, nada.

Superficies intervenidas hoy

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Una bolsa de té herida
por un palillo de dientes
que jugaba,

la uña sobre un cas
que dibujaba una cara feliz
con anteojos,

la silueta primero fue blanca
al tiempo que la fruta estaba fresca,
un rato más tarde
se ha hecho como grano
y la cara feliz parece haber nacido del cas,
una raspadura más en medio de su verdura.

Momentos del día
que quedaron como cicatrices mínimas
de una ardua batalla contra el tedio.

las lenguas

dicen las malas lenguas que la lengua de vaca sabe rico, yo no quiero ni comprobarlo
pero dicen también
las lenguas de los lenguas largas que las leguas del río estaban tan lejanas,
pero sobre todo dicen las lenguas de los lenguados
que hay un tipo que a usté, si a usté, hay un tipo muy perturbado que solo ama, se esconde tras un mostacho y pensamientos pertubadores
pero que nada importa porque el amor de ese tipo por uste es tan grande, que es t o d o.
y ese es el mensaje de las lenguas el día de hoy

Felipe Granados

sí.
me he enterado de forma intermintente
entre ayer y hoy
que se murió.
es triste.
una vez, de unas cuantas que lo vi en la chicha,
le hablé
talvez parecí grupie adolescente de un rockstar,
talvez no,
lo cierto es que le pude agradecer en vida
por escribir.
esa noche supe que era un buen tipo,
lo que ya sospechaba cuando leí su libro soundtrack,
que por suerte tengo y solo debo buscar y releer
como quien lee un salmo en un novenario,
pero sin religión
y sin novenario.

felipe granados.
su nombre me dejaba creerle que era poeta.
gracias
y buen viaje.

Diagnóstico preventivo

Todos los días subo
a los buses y una gorda a la par me estornuda,
todos los días
un piedrero me tiende la mano y se la doy,
todos los días soy parte
del tránsito asqueroso de las monedas
y tanta mierda
que alberga el dinero,

todos los días el frío
me reseca los huesos
y alguien me menciona la porcina
como mentarme la madre,

en resumen todos los días
la crísis.

Pero cuando me enfermo,
cuando realmente soy vulnerable
es cuando
por un instante
me olvido de mi.

Día 27.5

La atmósfera de un día
en que uno quiere escribir
es densa
e inteligente,

aguarda el momento menos pensado
el lugar del tiempo
sin importar el espacio,
(el primer contacto
de la boca con la taza
en un café del centro)
en que toda la neblina
todas las partículas que sobran en el aire
se condensan
llegan hasta la página en blanco
y la página nunca
está más blanca.

Anotaciones en un café mientras ella va al baño

3

los árboles
ellos lo saben
se ponen verdes y
auguran la lluvia,
la que mojará los huesos
de la ciudad
las estructuras podridas
de tanto edificio
por caerse

1

el árbol verde
grande era un preludio de lo que
estaba de la puerta
hacia allá,
la lluvia que no caía
pero que había caído
y estaba por caer.

5

ponerse y quitarse
los anteojos como los ojos
decidir cuándo ver
cuándo no

2

el espacio se puebla
de sensaciones,
el refugio que es
el baño para estar solo
mirarse al espejo
que entre un desconocido,
salir

Semana santa 2

El sol de semana santa
cae sobre la tierra
aplastándolo todo,
empujando contra el asfalto
cualquier rastro de viento
y agua,
para hacerlo brotar como vapor
y subir
el calor.

Pareciera un castigo
el calor
pero es una señal.

No es casualidad el silencio,
no es casualidad que todos se vayan
en busca del mar
en busca de olvidar,

la dinámica de semana santa
debe ser una señal.
El que tenga oídos
que oiga.

Santos de semana santa

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Son los que no
sucumbieron al magnetismo del mar,

los que habitan
las calles como miembros mutilados
olvidados de la dinámica social
religiosa recreativa viciosa.

Los que se toman en serio
la mejenga del viernes santo
y los que en el reino de la sombra
de los árboles,
los miran.

Los que prefieren observar,
atestiguar
antes que participar.

Los que sienten que cada despertar
se parece
a resucitar.

líneas imaginarias

Me despedí de ella
y unos pasos después noté
que tenía el corazón azul
que se me salía por la camisa
coagulado y azul.

Miré a la gente que pasaba
indiferente indiscutible.

Me miré el pecho de nuevo
y un bulto se me salía cada vez con más violencia
sentí una tragedia aproximarse.

Venas azules y moradas
se me extendían por el cuerpo
como enredaderas.

Volví a mirar la gente del bulevar
sólo pude caminar
respirar
y por nada del mundo
mirar atrás.

Retorno

No es que no repare
en el tedioso viaje en bus
o en la camisa empapada adherida a la espalda

pero es que siempre
siempre me resulta en una incógnita
estar un momento
frente al televisor
o en una esquina aguardando un semáforo,

y al otro momento aquí
de frente al mar

y entonces no quiero
ni puedo pensar
cómo
ni por qué volví a llegar
aquí
a diluirme con la dinámica
de la resaca del mar.

Situaciones de la vecindad en Gwiria

Todos los días uno se sienta en el patio de la casa
e intenta leer el periódico
encontrar algo legible en lo que no puede
llamarse de otra forma que deforestación

indiscriminada.

Por razones fuera del alcance,
la silla está siempre de frente al patio
de los vecinos
y todos los días están ahí
bajo la palmera semi escuálida
la pareja disfuncional de trinitarios
turnándose entradas y salidas aleatorias
al abismo negro que desde aquí es la puerta.

Ella llevando y trayendo ropa
mientras fuma un cigarro apresurada,
colgándola en un mecate trazado entre arbustos moribundos
y dibuja un collage de trapos en el aire

él llevando vasos vacíos y trayéndolos con whisky
mientras uno de los siete o nueve niños
que merodean
le mea así en su cara
pero ya lo ve borroso
y no se esfuerza por reconocerlo.