el búnker

El búnker

2011-01-27T20:16:00.000-08:00

o la crónica de otro blog abandonado.

a mi los blogs me son como estaciones
es inevitable el paso de una a otra
dejándose atrás
de blog a blog
según el comportamiento del clima
y otros criterios atmósfericos
que parecen sobrepasarme.

u otra prueba irrefutable de mi indisciplina.

el problema o la inconsistencia:
cuando llega la lluvia el verano ya es demasiado
lejano.
el recuerdo de las tardes de sol
es una foto antigua del álbum empolvado donde
todos son desconocidos.

ahora las condiciones atmósfericas están cambiando
parece aproximarse un fenómeno ambiental desconocido
inesperado y por eso tan esperado.

o
parece que va a llover
el cielo se está nublando ay mamá me estoy mojando.

o
esta es la carta de despedida de otro blog
el habitante del búnker sale a la atmósfera
un clima que exige migración se aproxima.

Lunes otra vez

2010-02-08T08:52:00.000-08:00

-
El día ha amanecido gris y el cielo uniforme y totalmente encapuchao... y ¿cómo más íbamos a recibir la noticia del nuevo gobierno?

Es que Costa Rica es un pueblo domesticado, como el perrito que sale corriendo a juntar el palito que le tira su amo,
y cada cuatro años tenemos la esperanza de salir corriendo y perdernos en el bosque dejando atrás el palito y al amo,
pero la mayoría decide volver a llevarle el palito y a moverle la cola y soltarle las babas al mismo amo, como imbéciles.

Y así será hasta que llegue la verdadera revolución. Así que... falbtsiehgbvnstrnhsfdmsdfbfawernx.
Porque aquí uno habla de revolución y le buscan la camisa del che, o las chancletas, o el pelo desgreñao y sucio, o las armas en el bulto... según ellos.
Y no se enteran que la única arma revolucionaria es la que se dispara desde el amor,

porque a todas luces somos un pueblo domesticado, más que educado.

sadflkhjlkasjhdgvmnasedfbn.

Ahí queda la dosis de pesimismo mañanero de lunes... pero es que
ya es lunes otra vez??

pájaro palabra esclavos polvo

2010-02-07T22:35:00.001-08:00

-

Hay palabras que se dicen como
las manos que agarran una escoba
para barrer todos los días el mismo piso.
Palabras como el polvo que barre la misma
escoba todos los días.

En cambio otras que se dicen
como la mano que abre
una puerta, como el sonido de pájaro
cuando se abre la puerta de jaula.

Pájaro podrá ser libre y tendrá
el derecho y el deber de cantar su canción.

En mi país se habla de una Liberación Nacional,

palabras que yo mencionaría
con el mayor cuidad de que mis manos
sean caricia cuando quiten velo de los ojos.

Sin embargo se habla de Liberación Nacional
y uno se pregunta de dónde viene tanto polvo
que hay que barrer todos los días.

Ascender II

2010-02-07T22:31:00.000-08:00

-

Las alas
están.

Ahora, sentir
cada fibra cada
filamento
de ellas,

y su gozo
al lanzarse

al vacío.

Ascender

2010-01-27T16:37:00.000-08:00

-
Primero, creo

figuro la escalera,
después, digo escalera
y subo.

Sobre nada

2010-01-25T18:10:00.000-08:00

-

Todo empieza. Ya lo dijo Joaquín Gutiérrez cuando se murió con Federico: “… es un instante que no se puede medir. Porque poquito antes no había comenzado y de pronto ya comenzó.”.
Y se puede decir que esto comenzó con la elección de poner el mismo disco de siempre, el único que quedaba, Chet Baker. La gloria de su música había quedado trivializada, tras ponerlo una y otra vez, pues la radio rara vez ofrecía algo de música estimulante.
Sucedió mientras buscaba la forma de empezar a escribir, estimulado por la lectura del libro adquirido recientemente, que era como tener la oportunidad de esculcar baúles y gavetas empolvadas de un escritor argentino tan conocido como enigmático.
Talvez quería escribir páginas solemnes; siempre se quiere escribir páginas solemnes. Síntoma y enfermedad a la vez.
Descubrí que simplemente quería escribir algunas líneas sobre cómo se empieza a escribir líneas intrascendentes, y cómo son esas líneas las que deciden si tomar el camino de la trascendencia, o no.

La vida extraordinaria (fragmentos)

2010-01-17T16:48:00.000-08:00

/toma 1/

Un hombre, joven, se levanta a la mañana. Signos típicos: lagañas, baba seca alrededor de la boca, estiramientos que acaban en un mínimo espasmo, confusión. Orinar, enjuagarse la boca. Desayunar. Pasada la última página del periódico, saboreado el último sorbo de café; queda sólo en la mesa, la mirada clavada al frente, (podría estar viendo la pared, la taza, las boronas) como si siempre tuviera un espejo delante. Suspira. Tiene el gesto de la nostalgia.

La cajetilla de cigarros es degollada por sus manos ansiosas, que corroboran que está vacía. Su rostro no se sorprende. Camina por la casa, en busca de resolver esas cuestiones mínimas, buscar algún cigarro olvidado, encontrar el periódico de hace dos días para leer completo ese artículo sobre las novelas publicadas recientemente por editoriales costarricenses, encontrar la batería del control del DVD, bajo el sillón.

Camina por el pasillo hasta la puerta, cuenta sus monedas. Abre y sale. Tres pasos adelante, encuentra un hombre que yace en la pequeña franja de zacate de la acera, boca abajo y aún con unos leves y espasmódicos temblores, resaca de las convulsiones. Se acerca, intenta hacer algo por ayudarle. Descubre en la acera del frente, un grupo de predicadores testigos de jehová, bajo sus sombrillas que los protegen del sol. Están llamando una ambulancia desde el teléfono público, una señora se le acerca, pero no demasiado, y le dice lo que sabe. Los predicadores le piden tener la bondad de quedarse mientras llega la ambulancia, mientras se van alejando, bajo sus sombrillas. La misma señora se devuelve y le ofrece un boletín bíblico (¿Quién es, realmente, el gobernante del mundo? Y una poderosa mano sostiene la esfera de la Tierra como a una bola de tennis).

Después de un rato de estar agachado, pidiéndole al hombre que respirara y estuviera tranquilo, ve asomarse la luz roja de la ambulancia. Se levanta.

Tras días de frío intenso e inexplicable, ha salido el sol y ha mermado la brisa. Hace calor. Es medio día y él almuerza, de nuevo sólo en su mesa, aún pensando en el hombre que había convulsionado en su puerta. Da el último bocado a su almuerzo, suena el teléfono y lo sorprende, contesta.

Apurado cierra la puerta de su casa. Una mano termina de acomodarse la camisa mientras la otra se agita para llamar al taxi que pasa rápido pitando y se devuelve.

Se baja del taxi. Toca el timbre. Tiene que esperar. Se abre una hendija de la puerta y se asoma ella, que entra y le deja la puerta abierta. Él entra y cierra.

Mientras sucede la discusión, en la que ella le explica a él por qué ya no puede seguir con la relación, la casa, desde afuera, va quedando en sombras, el sol va dibujando formas en las paredes y ventanas, al tiempo que se va escondiendo y un lienzo negro, impenetrable, cae sobre todo. Sentados de frente sin mirarse, los dos tienen signos de llanto reciente. Se va la luz, queda la oscuridad cerrada.

A la media noche la corriente eléctrica aún no ha vuelto. Se abre la puerta y a tientas sale él, asistido por la tímida ayuda de la luz de su teléfono, que está a punto de quedarse sin batería. Cierra la puerta y el teléfono se apaga. Espera en las sombras y el tiempo se detiene.

Al rato unas luces giran la esquina y lo iluminan, es el taxi.

Tendido en su cama, boca arriba, lleva horas con los ojos abiertos igual que si estuvieran cerrados. Se pone a pensar en el hombre de la mañana, tiene las manos sobre el pecho. Da un pronunciado suspiro y se enciende la luz, acompañada del murmullo de todos los motores de la casa que vuelven a funcionar.

Apaga todo lo que estaba encendido y vuelve a la cama. Se queda dormido instantáneamente.

Para un blog vacío

2010-01-08T19:38:00.000-08:00

(...) palabras donde poder sentarnos
y sonreir.

Pizarnik

-
Porque escribir es condenarse

a la hoguera
o a la inmortalidad

del cangrejo.
Escribir es ir hacia atrás.

Escriban escriban sin remordimiento que las palabras no se acabarán,
que las palabras nunca harán mucho más.

Variación sobre el domingo.

2009-12-20T10:39:00.000-08:00

-

En busca deliberada del lugar común
donde todos nos entendiéramos y del que todos
queremos huir
encuentro el domingo
que es un estado mental
que es una emoción particular, con nombre y apellido
domingo es atmósfera suspendida de un hilo
y la noche que huele a lunes
hala el hilo como descubriendo un mito ante los ojos
y es lunes otra vez.

Y del domingo las palabras caen
y restan como polvo,
no lograron rasgar la piel de domingo
y perdieron la batalla
de la gravedad.

Todos chocan en domingo
choca la gente que ya no cabe
y que aún no logran llegar
al domingo, saben que es domingo
porque lo dice un calendario amarillo.

Las horas en domingo se arrastran,
pero cuando la noche está por descubrir el mito del tiempo
del lunes,
las horas de domingo se fueron en minutos, segundos, micro, nano, nada.

Superficies intervenidas hoy

2009-10-21T22:15:00.000-07:00

-

Una bolsa de té herida
por un palillo de dientes
que jugaba,

la uña sobre un cas
que dibujaba una cara feliz
con anteojos,

la silueta primero fue blanca
al tiempo que la fruta estaba fresca,
un rato más tarde
se ha hecho como grano
y la cara feliz parece haber nacido del cas,
una raspadura más en medio de su verdura.

Momentos del día
que quedaron como cicatrices mínimas
de una ardua batalla contra el tedio.

las lenguas

2009-09-14T14:43:00.000-07:00

dicen las malas lenguas que la lengua de vaca sabe rico, yo no quiero ni comprobarlo
pero dicen también
las lenguas de los lenguas largas que las leguas del río estaban tan lejanas,
pero sobre todo dicen las lenguas de los lenguados
que hay un tipo que a usté, si a usté, hay un tipo muy perturbado que solo ama, se esconde tras un mostacho y pensamientos pertubadores
pero que nada importa porque el amor de ese tipo por uste es tan grande, que es t o d o.
y ese es el mensaje de las lenguas el día de hoy

Felipe Granados

2009-08-27T09:35:00.000-07:00

sí.
me he enterado de forma intermintente
entre ayer y hoy
que se murió.
es triste.
una vez, de unas cuantas que lo vi en la chicha,
le hablé
talvez parecí grupie adolescente de un rockstar,
talvez no,
lo cierto es que le pude agradecer en vida
por escribir.
esa noche supe que era un buen tipo,
lo que ya sospechaba cuando leí su libro soundtrack,
que por suerte tengo y solo debo buscar y releer
como quien lee un salmo en un novenario,
pero sin religión
y sin novenario.

felipe granados.
su nombre me dejaba creerle que era poeta.
gracias
y buen viaje.

Diagnóstico preventivo

2009-07-16T10:50:00.000-07:00

Todos los días subo
a los buses y una gorda a la par me estornuda,
todos los días
un piedrero me tiende la mano y se la doy,
todos los días soy parte
del tránsito asqueroso de las monedas
y tanta mierda
que alberga el dinero,

todos los días el frío
me reseca los huesos
y alguien me menciona la porcina
como mentarme la madre,

en resumen todos los días
la crísis.

Pero cuando me enfermo,
cuando realmente soy vulnerable
es cuando
por un instante
me olvido de mi.

Día 27.5

2009-06-13T00:51:00.000-07:00

La atmósfera de un día
en que uno quiere escribir
es densa
e inteligente,

aguarda el momento menos pensado
el lugar del tiempo
sin importar el espacio,
(el primer contacto
de la boca con la taza
en un café del centro)
en que toda la neblina
todas las partículas que sobran en el aire
se condensan
llegan hasta la página en blanco
y la página nunca
está más blanca.

Anotaciones en un café mientras ella va al baño

2009-06-03T22:27:00.000-07:00

3

los árboles
ellos lo saben
se ponen verdes y
auguran la lluvia,
la que mojará los huesos
de la ciudad
las estructuras podridas
de tanto edificio
por caerse

1

el árbol verde
grande era un preludio de lo que
estaba de la puerta
hacia allá,
la lluvia que no caía
pero que había caído
y estaba por caer.

5

ponerse y quitarse
los anteojos como los ojos
decidir cuándo ver
cuándo no

2

el espacio se puebla
de sensaciones,
el refugio que es
el baño para estar solo
mirarse al espejo
que entre un desconocido,
salir

Semana santa 2

2009-04-10T11:48:00.000-07:00

El sol de semana santa
cae sobre la tierra
aplastándolo todo,
empujando contra el asfalto
cualquier rastro de viento
y agua,
para hacerlo brotar como vapor
y subir
el calor.

Pareciera un castigo
el calor
pero es una señal.

No es casualidad el silencio,
no es casualidad que todos se vayan
en busca del mar
en busca de olvidar,

la dinámica de semana santa
debe ser una señal.
El que tenga oídos
que oiga.

Santos de semana santa

2009-04-10T11:17:00.000-07:00

-

Son los que no
sucumbieron al magnetismo del mar,

los que habitan
las calles como miembros mutilados
olvidados de la dinámica social
religiosa recreativa viciosa.

Los que se toman en serio
la mejenga del viernes santo
y los que en el reino de la sombra
de los árboles,
los miran.

Los que prefieren observar,
atestiguar
antes que participar.

Los que sienten que cada despertar
se parece
a resucitar.

líneas imaginarias

2009-01-23T17:13:00.000-08:00

Me despedí de ella
y unos pasos después noté
que tenía el corazón azul
que se me salía por la camisa
coagulado y azul.

Miré a la gente que pasaba
indiferente indiscutible.

Me miré el pecho de nuevo
y un bulto se me salía cada vez con más violencia
sentí una tragedia aproximarse.

Venas azules y moradas
se me extendían por el cuerpo
como enredaderas.

Volví a mirar la gente del bulevar
sólo pude caminar
respirar
y por nada del mundo
mirar atrás.

Retorno

2009-01-13T18:59:00.000-08:00

No es que no repare
en el tedioso viaje en bus
o en la camisa empapada adherida a la espalda

pero es que siempre
siempre me resulta en una incógnita
estar un momento
frente al televisor
o en una esquina aguardando un semáforo,

y al otro momento aquí
de frente al mar

y entonces no quiero
ni puedo pensar
cómo
ni por qué volví a llegar
aquí
a diluirme con la dinámica
de la resaca del mar.

Situaciones de la vecindad en Gwiria

2008-10-14T10:26:00.000-07:00

Todos los días uno se sienta en el patio de la casa
e intenta leer el periódico
encontrar algo legible en lo que no puede
llamarse de otra forma que deforestación

indiscriminada.

Por razones fuera del alcance,
la silla está siempre de frente al patio
de los vecinos
y todos los días están ahí
bajo la palmera semi escuálida
la pareja disfuncional de trinitarios
turnándose entradas y salidas aleatorias
al abismo negro que desde aquí es la puerta.

Ella llevando y trayendo ropa
mientras fuma un cigarro apresurada,
colgándola en un mecate trazado entre arbustos moribundos
y dibuja un collage de trapos en el aire

él llevando vasos vacíos y trayéndolos con whisky
mientras uno de los siete o nueve niños
que merodean
le mea así en su cara
pero ya lo ve borroso
y no se esfuerza por reconocerlo.

A la ilsa de Coche (o La soledad del pescador)

2008-09-12T09:10:00.000-07:00

Un niño con la infancia anclada
con el anzuelo de una vejez prematura
ya mordido,

nos lleva hasta el bote que nos llevará
ayuda a las viejas a subir
aterradas con el mínimo vaivén de borda.

El trance del sonido ensordecedor
del motor,
las caras de frente
ya inmóviles tras los primeros minutos de viaje
rendidas las palabras al ruido
entregadas las mentes de cada uno
a sus pensamientos
o su ausencia.

La esperanza de la madre con su hijo ya verde
de llegar rápido
y la del otro niño,
el que sin camisa y asomos de celulitis infantil
dirige uno de los motores,
de recordar un rostro femenino
que le resulte familiar.

en La Caracola

2008-09-12T00:36:00.000-07:00

La mirada perdida
la muchacha de las empanadas de las arepas
no levanta la vista.

Y amasa la masa y toda la empresa familiar
detrás suyo,
el padre saca las cuentas y cobra
cuatro hermanos ponen el ambiente
los perros echados.

Y ella ofrece
buenos días señorita tenemos la' repita
la empanadita los refrescos
y nada que levanta la mirada
y uno la puede mirar todo
lo que dure comiéndose la empanada.

El aceite hirviendo salta
y se confunde con el murmullo del mar
la manteca reverberando aquí y el mar reventando
lejos
como yo que acabo de llegar de no importa dónde
y tantos otros
que de pronto aquí sentados habrán fantaseado
deliberadamente con sus piernas
así
hasta que
el último mordisco
de la empanada
y uno paga
termina de limpiarse, tira el par de servilletas empapadas y se va
y lo único que tiene

seguro es otro abono en la cuota del colesterol .

Lapsos

2008-04-06T18:35:00.000-07:00

No es lo mismo verla venir
que tenerla encima

por ejemplo un día empezó a moverse
la maquinaria de la vida cambió de ritmo
cuando ella entró por la puerta
dejó en el portal su cara de niña buena

el resplandor de luz que le nacía por la espalda
y se le extendía por todo el rededor
cuando jugaba en el parque y todo era blanco
su vestido la luz su conciencia

todo eso ayer
como si el tiempo arbitrario hubiera
decidido que los años entre su infancia
y hoy
que entra por la puerta
con otro semblante

con paz al menos

y se sienta en la mesa como esperando
que le traigan un vaso con agua
y una pastilla para la migraña
pero a cambio tiene dos rostros inmóviles que
ahora que saben que van a tener su primer nieto
comprenden que el tiempo nunca
desaparece tan fácilmente
que en cualquier momento el peso
de tantos años olvidados cae sobre uno
como un piano así en la cabeza
y el sonido es más doloroso que el golpe

berrinche

2008-03-20T15:52:00.000-07:00

yo no quiero esta nostalgia que no me pertenece
esta nostalgia de oir música francesa
imaginarte diciendo un par de frases en francés
y sentir eso
eso del corazón encogido y deseos de arrancar
todo como un niño en berrinche
y poder volar
no para sentir nada de libertad ni para sentir el viento
nada de eso
volar para llegar de inmediato a donde estás
y poder hacer que la nostalgia se salga del cuerpo
como un sudor que arde y arder
arder en el sueño que empieza a acabar
y empezar a abrir los ojos
con dolor y empezar a ver que la nostalgia entra y sale
fácilmente del dominio de un sueño dormido
y entra penetrante en la vida del despierto
sus sueños de despierto
con igual facilidad

the truth

2008-03-13T13:20:00.001-07:00

is that you're just there

and then you start thinking

everything is so quiet

inmediateley realize

it is not

and so you think

that the real thing is
that everything vibrates
and produce that thing someone
called sound

and we all understood
but not just that

you think

everything vibrates constantly
and you see the colours the
brightness
the bright of all things
and try to find the
fountain of it inside of you
and you go find it

and everyday feel a little bit
closer to it
to that light comming from nowhere

but from the insight
the heart

and you think it's even funny

and give yourself to it now
you don't want to live your life
you want the life to live you.

* novedad:primer poema completo que escribo en inglés

Formulario

2007-10-03T20:40:00.000-07:00

la poesía escrita así
no debería llamarse poesía.

la poesía escrita como último remedio
escrita sin remedio.

esta poesía escrita por inercia
debería llamarse
solicitud de rescate
aprobación de préstamo
cobro judicial
trámite hipotecario.

esta poesía que se escribe
como una carta a los reyes magos,
la poesía que se escribe a ana
para que la lea amanda.

la poesía escrita así
debe ser más bien como el sello de
cancelado
en el recibo de una fianza.

la poesía que se escribe así,
siempre va seguida de una crísis
claustrofóbica

Dicotomía

2007-10-03T20:32:00.001-07:00

el que llega hasta aquí
es porque
necesariamente
está de paso.

lo absurdo de ver un lugar
dos veces
en un mismo día

la primera vez vacío
la segunda también.

sin embargo algo siempre sonríe
y es esa cara
en la valla publicitaria.

Síntomas

2007-09-10T10:42:00.000-07:00

entrar en el supermercado
a la hora en que todos los ingresos
son por concepto
de los alcoholes más baratos

caminar por la calle húmeda
con el vino más barato en la mano,
oír rumores de fiestas mínimas en las casas
y no sentir nostalgia

sentir nostalgia al darse cuenta
que el camino llevaba a la casa propia
sola y oscura
donde todo el espacio está
ocupado por el eco
de unos ladridos que ni siquiera
te reconocen.

abejón mensajero

2007-08-02T09:33:00.000-07:00

Watanabe me enseñó que un poema
puede ser una carta a una piedra
o a la sustancia de las montañas
o a un insecto mínimo,
como este abejón
errante
que acaba de irrumpir en medio
de la quietud nocturna en
la que me encontraba,
con sus colisiones desesperadas
contra la pared
contra la otra y contra la ventana
y el movimiento frenético de sus alas y patas
cuando cayó de espaldas en el suelo
y esos cincuenta o sesenta segundos
que le tomó reincorporarse,
nos parecieron eternos.

Ahora solo le pido
señor abejón
que si en la eterna odisea que es su existencia,
alguno de sus viajes épicos
lo lleva a reunirse de nuevo con el maestro
Watanabe
donde sea y cómo sea que esté,
en uno de los tomates recién reventados
del huerto del vecino
en la selva en medio de una orquídea
o en las ondulaciones de las dunas del desierto

hagále saber con toda seguridad
que su mensaje ha sido recibido.

la abuela

2007-07-22T17:33:00.000-07:00

ella se levanta
con un humor gris
su mirada clavada en ese cuadrito
que parece ventana
en un lugar totalmente blanco con
paredes enteras blancas
pasillos blancos con olor a inyección
uniformes blancos
todo es como un luto blanco

porque el purgatorio existe
y son todos los asilos.

ayer se le acabó el
tratamiento.

ahora sabe que después de que
la bañen y la desayunen
le darán de nuevo la pastilla.

por eso tiene una sonrisa inmensa
contenida entre sus labios agrietados y
sus dientes postizos
tiene una alegría que solo podrá abrir
cuando abra la boca
y la enfermera le meta en la lengua
su pedacito de desipramina.

escena de domingo

2007-07-22T14:37:00.000-07:00

en los relieves de
la superficie de la acera
se forma un hombre
hundido
en el cemento.

la lluvia de los domingos
constante tibia adormecedora
hipnótica
va rellenando poco a poco
el charco
que es el hombre

lo llena
la lluvia lo inunda
lo llena
y lo llena
y lo llena
hasta que todo el líquido del hombre
se empieza a rebalsar
poco a poco
el hombre se empieza a regar
por toda la acera.

bicicletas en piloto automático

2007-07-11T19:42:00.000-07:00

verte desaparecer
aquella tarde en bicicleta
no fue ninguna metáfora.

regresar esa misma tarde a mi casa
pedaleando y respirando por inercia
y encontrarte en la acera
esperando algo que probablemente
yo no traía

podría ser la metáfora.

(desempolvando cosas viejas)

2007-07-07T08:32:00.000-07:00

escupí nubes de mi boca

y la noche fueron trapos y trapos
para limpiar suavecito tu recuerdo
y algunos pensaron la falta de conciencia
de alguien que te escribe
mientras la vida se muere
y a los adolecentes les salen espinillas
y el humo de tabaco
me corta poco a poco la respiración.

aún así nada se compara hoy
con mirar en tus ojos
tus ojos
yo con tu boca a centímetros
espero que te dé la gana decir
monstruosidades
darte besos
trasplantar la saliva que me da la vida.

domingos

2007-07-02T19:59:00.000-07:00

vos no sabías lo que era
estar sin vos.

el ruidito de todos los motores
del carro viejo
el olor a cloro que queda en el cuerpo
despues de estar en la piscina
los hilos de carne asada
entre los dientes
los perros que la gente patea
alejando de la vianda.

las cosas que hacen
de un domingo sin vos
un tedio mayor
o más pronunciado

realmente
vos no sabias lo que era estar
sin vos.

quisiste ser monja

2007-07-02T19:36:00.000-07:00

tu nombre aparecía
en la página del diccionario
en la que aparecía
la palabra geisha.

conociendo tu costumbre
de ir a la iglesia todos los
domingos
y nunca sacar el dedo del centro
y mucho menos meterlo,

hubiera apostado
que eso te molestaba
muy en el fondo.

caravanas

2007-07-02T19:33:00.000-07:00

yo puedo
detener mi vida
los mínimos movimientos
de mis manos y sus sonidos

ignorar todos esos ticks
que me dejaste
en cada movimiento de mis manos
cada movimiento de mis nervios

a veces puedo detener
esas caravanas
solo
para verte pasar

Rescatado del china town

2007-07-02T09:59:00.000-07:00

barrio con mall

de paso por el mall internacional
donde lo más internacional será el mc donalds.

alguien alguna vez lo llamó
el polódromo.

la libertad de opinión puede ser injusta.

lo cierto es que aquí
ni los maniquíes
tienen las nalgas paradas.

Regina José Galindo

2007-07-01T23:47:00.000-07:00

Cipramil

Seguiré aniquilándote cada día

Cada dosis será una bala
te penetrará la carne
romperá tus huesos
doblará tus ansias

Yo veré de cerca como gimes
como sangras
y con un poco de suerte
te veré morir

Entonces abriré la boca
cerraré mis dientes
y regalaré al mundo una sonrisa
en memoria de mi difunta depresión.

Si fuera José

Si fuera José
-sólo José-
no tendría ese pene atrofiado
mis tetas se hundirían
me llenaría de pelos.

No me las cogería a la fuerza
ni las miraría a las nalgas.

Si fuera José sería igual de vulgar
y no me enamoraría de Regina.

La muerte no tiene metáfora

La muerte no tiene metáfora
es simple y clara

dejás de funcionar
te quedás tieso en medio del todo

el reloj
-mientras-
sigue funcionando.

...

Miedo
de parecerte fea
de parecerte tonta
de parererte puta

de parecerte

más que nada
de parecerte

... ... ...

Nunca me canso de insistir en que Regina Galindo es una de las artistas más sólidas de la generación que surgió a mediados de los noventas. Apareció en la escena artística de Guatemala provocando una atención poco usual de parte de los medios al colgarse a diez metros de altura en el puente de correos mientras leía pequeños poemas que posteriormente lanzaba al viento. Tal vez por eso, por ser demasiado joven, por ser considerada una simple instigadora de la opinión pública o un espectáculo circense, sus intenciones siempre han pasado a un segundo plano. Sin embargo pocos conocen lo suficiente o pocos demuestran interés para saber que la obra de Regina no encuentra su materia prima en ardides de choque generacional. (...)

(texto completo en: http://www.literaturaguatemalteca.org/rjgalindo11.htm)

a regina galindo y alejandra pizarnik y viceversa

2007-07-01T23:46:00.000-07:00

acaso no es obvio que
regina galindo es

el alma de pizarnik
habitando un cuerpo con el que
ahora es su poesía?

como siempre lo quiso.

aclaración inútil

2007-07-01T23:36:00.000-07:00

porque si fuera el caso
que yo asumiera la trayectoria de mis actos
de una forma lineal
esto va a ser una continuación de

china town - guasuncho.blogspot.com

que ahora parece más bien
haberme abandonado a mí
después de yo abandonarlo por tanto tiempo.