Día 27.5

La atmósfera de un día
en que uno quiere escribir
es densa
e inteligente,

aguarda el momento menos pensado
el lugar del tiempo
sin importar el espacio,
(el primer contacto
de la boca con la taza
en un café del centro)
en que toda la neblina
todas las partículas que sobran en el aire
se condensan
llegan hasta la página en blanco
y la página nunca
está más blanca.

Anotaciones en un café mientras ella va al baño

3

los árboles
ellos lo saben
se ponen verdes y
auguran la lluvia,
la que mojará los huesos
de la ciudad
las estructuras podridas
de tanto edificio
por caerse

1

el árbol verde
grande era un preludio de lo que
estaba de la puerta
hacia allá,
la lluvia que no caía
pero que había caído
y estaba por caer.

5

ponerse y quitarse
los anteojos como los ojos
decidir cuándo ver
cuándo no

2

el espacio se puebla
de sensaciones,
el refugio que es
el baño para estar solo
mirarse al espejo
que entre un desconocido,
salir

Semana santa 2

El sol de semana santa
cae sobre la tierra
aplastándolo todo,
empujando contra el asfalto
cualquier rastro de viento
y agua,
para hacerlo brotar como vapor
y subir
el calor.

Pareciera un castigo
el calor
pero es una señal.

No es casualidad el silencio,
no es casualidad que todos se vayan
en busca del mar
en busca de olvidar,

la dinámica de semana santa
debe ser una señal.
El que tenga oídos
que oiga.

Santos de semana santa

-

Son los que no
sucumbieron al magnetismo del mar,

los que habitan
las calles como miembros mutilados
olvidados de la dinámica social
religiosa recreativa viciosa.

Los que se toman en serio
la mejenga del viernes santo
y los que en el reino de la sombra
de los árboles,
los miran.

Los que prefieren observar,
atestiguar
antes que participar.

Los que sienten que cada despertar
se parece
a resucitar.

líneas imaginarias

Me despedí de ella
y unos pasos después noté
que tenía el corazón azul
que se me salía por la camisa
coagulado y azul.

Miré a la gente que pasaba
indiferente indiscutible.

Me miré el pecho de nuevo
y un bulto se me salía cada vez con más violencia
sentí una tragedia aproximarse.

Venas azules y moradas
se me extendían por el cuerpo
como enredaderas.

Volví a mirar la gente del bulevar
sólo pude caminar
respirar
y por nada del mundo
mirar atrás.

Retorno

No es que no repare
en el tedioso viaje en bus
o en la camisa empapada adherida a la espalda

pero es que siempre
siempre me resulta en una incógnita
estar un momento
frente al televisor
o en una esquina aguardando un semáforo,

y al otro momento aquí
de frente al mar

y entonces no quiero
ni puedo pensar
cómo
ni por qué volví a llegar
aquí
a diluirme con la dinámica
de la resaca del mar.

Situaciones de la vecindad en Gwiria

Todos los días uno se sienta en el patio de la casa
e intenta leer el periódico
encontrar algo legible en lo que no puede
llamarse de otra forma que deforestación

indiscriminada.

Por razones fuera del alcance,
la silla está siempre de frente al patio
de los vecinos
y todos los días están ahí
bajo la palmera semi escuálida
la pareja disfuncional de trinitarios
turnándose entradas y salidas aleatorias
al abismo negro que desde aquí es la puerta.

Ella llevando y trayendo ropa
mientras fuma un cigarro apresurada,
colgándola en un mecate trazado entre arbustos moribundos
y dibuja un collage de trapos en el aire

él llevando vasos vacíos y trayéndolos con whisky
mientras uno de los siete o nueve niños
que merodean
le mea así en su cara
pero ya lo ve borroso
y no se esfuerza por reconocerlo.

A la ilsa de Coche (o La soledad del pescador)

Un niño con la infancia anclada
con el anzuelo de una vejez prematura
ya mordido,

nos lleva hasta el bote que nos llevará
ayuda a las viejas a subir
aterradas con el mínimo vaivén de borda.

El trance del sonido ensordecedor
del motor,
las caras de frente
ya inmóviles tras los primeros minutos de viaje
rendidas las palabras al ruido
entregadas las mentes de cada uno
a sus pensamientos
o su ausencia.

La esperanza de la madre con su hijo ya verde
de llegar rápido
y la del otro niño,
el que sin camisa y asomos de celulitis infantil
dirige uno de los motores,
de recordar un rostro femenino
que le resulte familiar.

en La Caracola

La mirada perdida
la muchacha de las empanadas de las arepas
no levanta la vista.

Y amasa la masa y toda la empresa familiar
detrás suyo,
el padre saca las cuentas y cobra
cuatro hermanos ponen el ambiente
los perros echados.

Y ella ofrece
buenos días señorita tenemos la' repita
la empanadita los refrescos
y nada que levanta la mirada
y uno la puede mirar todo
lo que dure comiéndose la empanada.

El aceite hirviendo salta
y se confunde con el murmullo del mar
la manteca reverberando aquí y el mar reventando
lejos
como yo que acabo de llegar de no importa dónde
y tantos otros
que de pronto aquí sentados habrán fantaseado
deliberadamente con sus piernas
así
hasta que
el último mordisco
de la empanada
y uno paga
termina de limpiarse, tira el par de servilletas empapadas y se va
y lo único que tiene

seguro es otro abono en la cuota del colesterol .

Lapsos

No es lo mismo verla venir
que tenerla encima

por ejemplo un día empezó a moverse
la maquinaria de la vida cambió de ritmo
cuando ella entró por la puerta
dejó en el portal su cara de niña buena

el resplandor de luz que le nacía por la espalda
y se le extendía por todo el rededor
cuando jugaba en el parque y todo era blanco
su vestido la luz su conciencia

todo eso ayer
como si el tiempo arbitrario hubiera
decidido que los años entre su infancia
y hoy
que entra por la puerta
con otro semblante

con paz al menos

y se sienta en la mesa como esperando
que le traigan un vaso con agua
y una pastilla para la migraña
pero a cambio tiene dos rostros inmóviles que
ahora que saben que van a tener su primer nieto
comprenden que el tiempo nunca
desaparece tan fácilmente
que en cualquier momento el peso
de tantos años olvidados cae sobre uno
como un piano así en la cabeza
y el sonido es más doloroso que el golpe

berrinche

yo no quiero esta nostalgia que no me pertenece
esta nostalgia de oir música francesa
imaginarte diciendo un par de frases en francés
y sentir eso
eso del corazón encogido y deseos de arrancar
todo como un niño en berrinche
y poder volar
no para sentir nada de libertad ni para sentir el viento
nada de eso
volar para llegar de inmediato a donde estás
y poder hacer que la nostalgia se salga del cuerpo
como un sudor que arde y arder
arder en el sueño que empieza a acabar
y empezar a abrir los ojos
con dolor y empezar a ver que la nostalgia entra y sale
fácilmente del dominio de un sueño dormido
y entra penetrante en la vida del despierto
sus sueños de despierto
con igual facilidad

the truth

is that you're just there

and then you start thinking

everything is so quiet

inmediateley realize

it is not

and so you think

that the real thing is
that everything vibrates
and produce that thing someone
called sound

and we all understood
but not just that

you think

everything vibrates constantly
and you see the colours the
brightness
the bright of all things
and try to find the
fountain of it inside of you
and you go find it

and everyday feel a little bit
closer to it
to that light comming from nowhere

but from the insight
the heart

and you think it's even funny

and give yourself to it now
you don't want to live your life
you want the life to live you.


* novedad:primer poema completo que escribo en inglés